Ich suchte in seinem Gesicht;
das Gewisse aus früheren Jahren
Mich täuschte das Dämmerlicht.
Im Krieg hat er sich erst erfahren.
Geleert ist sein Whiskyfass
geputzt mit Wodka, Tequila,
tief unten, rauchig und nass,
geschwärzt eine Tonkamarilla.
Und du, du zwitscherndes Blumenkind,
so rein wie kreolische Glocken
fragtest, wo all the flowers sind,
um zu rühren, den Kriegsweg zu blocken.
Heut such ich Gesang von empörtem Gewicht,
bin wohl taub oder alt, denn ich höre ihn nicht.
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